Mi barrio de Lomas...
Su calle serena...
Los árboles nuevos...
Pasto en las veredas…


Mi barrio; su calle...
El carro; el lechero...
Los árboles verdes…
El viejo potrero…


Mañana fresquita…
La gente dormida...
El hielero llega,
el barrio se agita...


Los ruidos comienzan...
Los niños jugando...
El potrero lleno...
“La doña”, baldeando...


Pasa el basurero,
el carro cargado...
Caballo que tira,
con paso cansado.


Los cascos retumban
en el empedrado,
ya llega el sodero,
su carro es pesado...


Cuando son las doce,
frente al potrero,
se detiene el carro,
del querosenero...


Ya llega la tarde...
Verano de siesta...
Pasa el heladero,
con su carga a cuestas.


Ya viene la noche...
Comienza el fresquito...
Ya cantan los grillos,
zumban los mosquitos...


Se sale a la calle...
La brisa no sopla...
Se cuentan historias,
de la vieja Europa.


El cansancio aprieta...
Marchan los vecinos...
Mi barrio se duerme...
Y yo no lo olvido…

Carlos A.Ochoa Blanco


(Gijón 19-7-2000)